Au coin d'une table...

Au coin d'une table un homme penché sur une carte usées fait des comptes de traversée en se servant de ses doigts comme d'un compas. C'est le capitaine Morgan qui d'une main tient cigarette et verre de saquet tout en réfléchissant ardemment sur un trajet aérien aux détails mystérieux.

Il se redresse soudain et cligne des yeux en faisant une moue agacée. Il descend son verre de saquet sans même jeter un coup d’œil sur la jeune femme nue au fond du verre d’alcool blanc qu’il repose brusquement sur la table en lâchant un juron énervé.

« Mais que fait Chun à la fin ! Il va finir par arriver après les prétendants pour l’équipage. J’aurais l’air de quoi moi ? Un capitaine qui accueil lui-même ces futurs hommes. En plus j’ai pas envie de payer quoi que ce soit à ces soiffards. »

Il grille une grande latte sur sa clope et jette un coup d’œil sur sa casquette noire et blanche ou son insigne de capitaine de la sixième trône ostensiblement. Tout d’argent reluisant… La nostalgie du bon vieux temps défile un instant sur son visage froid puis finalement il lance un regard dément à la bouteille de saquet et s’en verse un verre dans un juron destiné sûrement à des fantômes d’une autre époque.

Il pleut ! Je suis trempé de la tête aux pieds, mon imper a viré au noir et mon couvre chef est aussi efficace qu'un morceau de carton. J'ai l'impression de tomber en lambos. En plus avec l'éclairage complètement naze de cette ville je vois pas plus loin que le bout de mon nez. C'est déjà incroyable, j'ai trouvé le trottoir. En fait j'ai faillis me foutre en l'air parce que je l'ai trouvé exactement à l'endroit d'une bouche d'égout. Enfin c'est une soirée comme toutes les autres, de la merde... Je tourne au coin de la rue. Plus que dix mètres et je suis à la taverne, putain je suis pas en retard c'est déjà pas mal. Là je vois un groupe de rappeurs... Des gamins des rues, putain pourquoi ils chantent sous la pluie ? En chinois en plus, j'aime pas le chinois ça me rappel que c'est ma langue natale.

- Eh les sales gosses rentrez chez vos mères ! C'est pas un temps pour chanter...

Et voilà la raison de mon retard. Ils étaient armés ces petits cons. Quatre gamins à mon actif, bref quatre balles gâchées pour rien et une éraflure à l'épaule. Petites merdes ils pouvaient pas me blesser vraiment, Morgan aurait pas fait la gueule au moins, alors que quat' gosses et pas de blessure... Putain pour lui c'est pas du retard c'est de la flemardise.